“Vosotros comprenderéis lo que es verdaderamente el amor cuando
dejéis de considerarlo como un sentimiento. El sentimiento está
necesariamente sujeto a variaciones según se dirija a tal o cual
persona, mientras que el amor verdadero es un estado de
conciencia independiente de los seres y de las circunstancias.
Amar, no es tener un sentimiento hacia alguien, sino vivir en el
amor y hacer todas las cosas con amor: hablar, caminar, comer,
respirar, estudiar con amor. Amar, es haber armonizado todos
nuestros órganos, todas nuestras células y todas nuestras
facultades para que vibren al unísono en la luz y en la paz. El
amor es pues un estado de conciencia permanente. Aquél que ha
alcanzado este estado de conciencia siente que todo su ser está
impregnado de fluidos divinos y todo lo que hace es una melodía.”

Omraam Mikhaël Aïvanhov

Querido diario, que felicidad tan grande ver cuantas rosas he recibido hoy de manos de los amigos, cercanos y lejanos, que se acuerdan de uno en los momentos malos, además de en los momentos buenos. Eran rosas doradas, teñidas en el plano de la manifestación de un rojo amoroso capaz de transportarte a cualquier lugar imaginado. No me he podido sentir tan pleno y radiante. Así que agradezco todas esas rosas recibidas, todas esas muestras de amistad y compasión que sirven para resucitar a un muerto. Me he sentido calidamente arropado en la cueva de Harry. Y me he acordado de la abuelita que se paró con su coche el día del accidente y me dijo, con una cara tan tierna que parecía un ángel: “padre mío, ¿estás bien?” A ella le dedico mi rosa de hoy, no sólo por haberse parado en el camino, sino por mirarme con la ternura de una diosa compasiva en un momento difícil que aún recuerdo con viva emoción. Gracias de corazón a todos, y que la vida os repartan muchas flores…

Una de las sensaciones más horrible que conozco es el síndrome del lobo estepario. Aparece a veces, cuando el grito de angustia y advertencia, como nos decía Herman Hesse, avisa a todos los seres que desconociendo el origen de sus más íntimas motivaciones, se ven inmersos en sus propias atrocidades. Ese síndrome se manifiesta de forma extraña en aquellos que deambulan de un lado para otro de forma solitaria, como arrastrando una amargura por haber hecho de su caminar una sombra de lo que fueron. Solitarios, nauseabundos, su mayor miedo es llegar a una estación donde nadie les espera. ¿No os ha ocurrido alguna vez? Llegar a un aeropuerto, a una estación de tren y ver que nadie está allí para recibirnos. Los que viajamos mucho estamos acostumbrados a ello, pero a veces se siente cierta angustia cuando la costumbre se vuelve endiabladamente enferma. Y esa angustia surge porque, amantes de los símbolos, sabemos que un día llegará esa estación a la que tendremos que enfrentarnos solitarios. Y fue ayer, en una triste estación de autobús de Madrid cuando sentí esa sensación de angustia, de soledad. Me vi como Harry, el protagonista de Hesse, soportando la carga trágica así como el incierto destino. Sentí de repente una extraña melancolía, quizás porque ayer, sin haber comido en todo el día, con un pequeño accidente a mis espaldas y derrotado tras unos días de lucha contra mis fantasmas, llegué exhausto y malherido, desorientado y perdido a un laberinto que no esperaba a comienzos de septiembre. Sin darme cuenta, y en cuestión de tres días, había labrado un castillo lleno de fantasmas y abismos que de forma huracanada destruía todo cuanto tocaba. A los diez minutos llegó la mano salvadora. La iluminada presencia de ese ángel que siempre está ahí para protegernos. Me llevó, casi me arrastró, hasta un maravilloso palacio de abrazos y amor. El zombi en el que me había convertido vomitó, desagradecido, todo cuanto surgió de su serpentino dolor. El Harry sucio no tuvo compasión y despachó a gusto toda la nausea, desoyendo la voz que hasta ahora le había guiado. Volví a la cueva, a esa maldita cueva que sostiene el cansancio del infortunio. Derrotado, otra vez derrotado por esas fuerzas que parecen querer golpearte una y otra vez para que desesperes perdiendo con ello todo norte. El fondo se toca más a menudo de lo que uno es capaz de soportar, y a veces resulta difícil salir del mismo. Toca recuperarse, descansar y seguir, con la esperanza de que la bella dama sepa perdonar al sucio Harry. Ojalá la fuerza de la luz venza la indomable presencia de toda oscuridad. Dolor, mucho dolor es lo que se siente cuando se está abatido. Cosas de la vida, llamé en medio de la tempestad a MC. Estaba en mitad de unas llamas, viendo como una de sus fincas ardía irremediablemente. Me dijo un día antes, en un mensaje que parecía presagiar lo peor:  ”las crisis nos alimentan”…

No sé qué acontecerá mañana. Ni siquiera sé qué acontece a cada segundo de existencia. A veces me contemplo a mí mismo frente al espejo de la vida y creo descifrar un ápice de algo, de un algo que se nos escapa por sutil y maravilloso. Y otras siento con desespero, como si fuera humano, como si la humanidad en la que estoy encerrado pudiera con las brasas y el ardor de lo vivido. Y otras… otras simplemente me dejo llevar por la sutileza de las cosas que acompañan el despertar, o por la sensación de querer ser uno con el otro. Y en esas ando en los instantes de ternura, de compasión, de silencios y esperas. Eso que los sufíes llaman “el desvelo del ser amado”, ese “te recuerdo, te presiento, te tengo anclado en este momento”…

Y entonces me encuentro vagando entre cielos y lunas, escribiendo en…  “un atardecer tan hermoso que me hubiera gustado robarle de ese océano en el que se encuentra para trasladarla solo dos minutos a contemplar tan hermoso espectáculo. Vago por sueños y noches mientras espero su llamada… Mándame su luz condensada en lunas, lámparas o estrellas, para que el reencuentro sea hermoso y duradero… ya siento su rumor en el horizonte de mi suerte”…

El viernes me tocó uno de los trabajos que más me gusta de este oficio de empresario editor: el de mensajero, repartidor o como queráis llamarlo. Coger el coche y llenarlo de libros y recorrer media Andalucía de un lado para otro es algo que me recuerda a mi pasado como repartidor de pizzas, uno de los mejores y más divertidos trabajos de los que haya disfrutado. Así que fui a Sevilla, Huelva y Cádiz en un maratón hermoso acompañado del “Águila Roja”, que hizo la vez de copiloto. La tarde tranquila. Me afectó la conversación que tuve con mi querida A., la cual me hablaba de lo difícil del amor tras más de veinte años de vida en común, y de cómo, por cosas banales, se puede acabar destruyendo una relación hermosa. Acompañó con despedida de mis padres que tras un mes sufriendo las calores andaluzas regresan a Barcelona.

Ayer visita por la mañana de M. para hablar de libros y otras cosas que tienden a lo mágico y lo increíble. Bonita charla sobre las influencias de las cosas que nos rodean y de cómo las fuerzas invisibles afectan a nuestra vida.

Por la tarde, C. me invitó en su hermosa casa de Córdoba a un buenísimo risotto de champiñones que estaba para chuparse los dedos. La puse al día de mis aventuras y desventuras amorosas, de lo bien y feliz que me encontraba a pesar de las circunstancias y del panorama positivo que se abría por delante. Y ella me contaba, tras hablar de Jung, Bakunin, Einstein y Freud -también de Fernando Arrabal y David Peat- el panorama apasionante que se presentaba en su vida. Tuvimos aún tiempo de hablar de su última novela, de budismo, de compromiso, de sueños y mensajes, de círculos mágicos y herméticos, de política y apolíticas, de juegos del azar y juegos del lenguaje, de misterio, magia y hasta de extraterrestres, del fin del mundo, del 2012, de Nostradamus, de psicología, de antropología, de tesis doctorales y tesis de la vida, de cárceles, de presos, de locura, de esquizofrenias y paranoias, de amigos, de muerte, de vida, dinero y de casas, astrología, filosofía y ciencia, de lecciones y aprendizajes, de Suiza y América, de Italia y el mundo, también de Barcelona, Madrid y Granada, que también son de este mundo. Y sobre todo, y ante todo, de su S. y de mi B, seres espaciales que orbitan como astros de luz en el centro de nuestras vidas.  Inclusive, cuando la noche ya golpeaba el músculo sin hueso, tuvimos tiempo de reír con las ocurrencias de unos y de otros.  Mujer hermosa, inteligente y despierta, fue un placer inmenso compartir esa velada llena de sugerentes premoniciones sobre el pasado y el futuro. Bucles y ciclos que deambularon por la conversación sellada con un sentido abrazo sincero y hermoso.

Ahora, en unas horas, mientras me peleo hoy domingo con albaranes y facturas, me marcho de nuevo al periplo viajero-mensajero. Me esperan entre hoy y mañana Almería, Granada, Jaén, Málaga y Córdoba. Bibliotecas que esperan nuestros libros y que, entrega en mano, necesitan el sello requerido que nos dará de comer. Que me vaya bonito… y que regrese con salud y más sabio.

En la lejanía que nos separa imaginamos mundos, algunos posibles y otros imposibles. El deseo se vuelve puro y se entremezcla entre la ilusión pasajera y el ardor por no poder estrechar aún más nuestros cuerpos. Pero en lo invisible todo es posible, por eso estoy paseando y tú paseas conmigo. Aprieto tu mano contra la mía. Respiro. Respiras y siento cierta melancolía. Lo admito mientras tú me miras, comprensiva y amorosa desde el espacio infinito. Y aquel globo que te llevó tan lejos se convierte en estrella. Y mientras lees estas letras decides parar, estrechar de nuevo mi mano y abrazar la infinitud. Ese que ahora cubre todo mi recuerdo y peregrina como pequeños dioses entre todo aquello que nos separa y nos aproxima. Deseo tanto estar contigo… Respiras, respiro, ahora juntos, ahora conspirando de nuevo en la noche y en el día, tal y como habíamos deseado cuando realmente suspirábamos al amanecer. Ya queda menos para el reencuentro, ya queda menos para la eternidad… Tengo ganas de ti, te dije, tengo ganas de sentirte dentro de mí, decías…

Séneca acaba de editar un nuevo libro de Mario Conde. Economía y Espíritu. Con un precio de 16 euros, podrás disfrutar de más de cuatrocientas páginas increíbles. Más ofertas del autor en:

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Es Voltaire, una persona doblemente despierta en la consciencia y en lo social, el que nos informa en su libro Micromegas que el 5 de julio de 1737 llegaron a la Tierra, concretamente a la orilla septentrional del mar Báltico, dos seres provenientes de Sirio y Saturno. Para estos seres, los habitantes de la Tierra resultaron diminutos átomos que seguramente, al poseer tan poca materia y por lo tanto mucho espíritu, deberían dedicar su tiempo a pensar y amar. Pero uno de los sabios de ese momento con los que se topó tan ilustres visitantes declaró que nada más de la realidad, sino que eso estaba destinado a un pequeño grupo de privilegiados y que la mayoría son una cáfila de locos, perversos y desdichados, empeñados en matarse, robarse o violarse mutuamente con tal de llenar sus egos de vanidad. Los visitantes quedaron perplejos ante tan ridículo espectáculo y pensaron que se encontraban ante unos seres tan infinitamente pequeños poseedores de una vanidad tan infinitamente grande.

Por suerte, a veces ocurre que nos visitan personas procedentes de otro planeta que entienden que el pensar y el amar son los requisitos indispensables para ser feliz. Ocurrió ayer, en esta humilde morada de la Montaña donde, atraídos quizás por esa luz que nace de los recovecos del alma, visitaron a este humilde morador de silencios y membresías. R. y J.A. llegaron a eso de las siete, puntuales, tal y como habíamos quedado en el cronómetro del tiempo mecánico, y también puntuales en ese otro tiempo que llaman de la cuarta dimensión, diría yo la quinta, referido al momento cuántico. J.A. me habló de sus fuentes, que también fueron las mías tiempo atrás, y me regaló un mapa que me dejó atónito. En el mapa había dibujado el hombre de Vitruvio, ese mismo que cuelga majestuosamente en una de las paredes más grandes de mi casa. El hombre estaba centrado dentro de un gran círculo y representaba un mapa de mí mismo, compuesto por acontecimientos que habían ocurrido en mi vida pasada. Al parecer fue un regalo del mago A.N. para mí, el cual, sin conocerme, pero utilizando unas técnicas que a partir de ahora creo como reales, había dibujado con todo lujo de detalles esos acontecimientos que marcaron mi vida pasada, observando, además, en qué forma podían afectar a mis cuerpos. Así que estos visitantes sirianos y saturninos llenaron la tarde de ayer de encuentros y reencuentros que expresaban la importancia constante de llenar el mundo de pensamiento y amor. Agradezco la visita y el regalo del mapa y la certeza del mismo. Agradezco también que existan personas notables que deseen cambiar el mundo. Así que gracias por estos encuentros tan llenos de magia y alivio.

Con esta frase expresaba su dolor y vergüenza el ex primer ministro francés Dominique de Villepin.  Deportar a gitanos es algo que no se veía desde la Alemania nazi. Lo curioso es que ocurra un hecho tan racista y xenófobo y nadie diga nada, excepto los propios gitanos o la Iglesia Católica. Ni siquiera Rumania, quizás anonadada por la pasividad del resto de países, no ha dicho ni pío. No estoy en contra de que se deporten criminales o delincuentes que no han sabido convivir en los países receptores. Me parece bien eso de “si no te portas bien en casa ajena mejor vete a la tuya”. Otra cosa es que se pretenda criminalizar a todo un colectivo por el sólo hecho de pertenecer a otra cultura, a otra raza, a otra religión o a otro país. La Francia de Sarkozy, por cierto, un presidente de ascendencia húngara, no debería errar en sus políticas migratorias ni juzgar a un pueblo entero por los actos vandálicos de unos pocos. ¿Os imagináis que a José Montilla le diera por expulsar a todos los andaluces y gallegos de Cataluña simplemente por ser andaluces y gallegos? ¿O qué pasaría si el alcalde de Melilla expulsara a todos los marroquíes de la ciudad? Pues eso… mal anda Europa si permite este tipo de actos racistas… ¿Hará Sarkozy lo mismo con los africanos, o con los descendientes españoles, o con los chinos? ¿Qué hubiera pasado si en vez de a gitanos hubiera expulsado a judíos?  Mal andamos… muy mal… Esperemos que viejas historias no se repitan, y que los fantasmas del pasado no resuciten de nuevo…

Hemos tenido una rápida conversación para ponernos al día, para contar que tal ha ido el verano y para sugerirme, como ya hace tiempo que lo hace, que me vaya a vivir a Madrid. No solo me lo ha sugerido hoy JL, sino que desde hace meses también lo llevan haciendo M., J., L., C. y el grupo de amigos que me ven excesivamente enclaustrado y encerrado en la Montaña. Piensan que he concentrado excesivamente tiempo y esfuerzo aquí y que esa misma energía en otro lugar habría dado más frutos. Me sugieren que todos los proyectos que llevo en mente se desarrollarían más rápidamente en un lugar donde encontrara más apoyos y no tantos obstáculos. Ahora, con B. en Madrid, la verdad es que no necesitan de muchas ideas para convencerme. Sin embargo, me vine de Barcelona huyendo un poco del exceso de ruido de la gran ciudad. Y no estoy convencido de que en Madrid fuera a disminuir ese ruido, cosa que sí consigo aquí en la Montaña. Quizás sea sugerente una fórmula mixta, algo así como vivir en ambos puertos y repartir el tiempo entre Madrid y la Montaña… Creo que eso sería lo más justo, pues si bien es cierto que siempre he sido un apátrida y un culo inquieto, como dice mi madre, tengo ganas de estar tranquilo una temporada, dejarme abrazar y sentir la sutileza de un mar en calma. Veremos qué ocurre en septiembre. Lo cierto es que los proyectos continúan y la ilusión también.

Hace unos días me llamó K. para meditar sobre nuestro viaje a Palestina y ofrecer alternativas si veíamos que las cosas allí se ponen difíciles. Las muertes de los voluntarios en Afganistán y el ataque por parte de Israel a la flota con ayuda solidaria a Palestina recrea en nuestras mentes el miedo y la obvia peligrosidad de nuestra empresa. Hoy hablaba de ello con J. precisamente cuando me mostraba las imágenes aparecidas en el New York Times de los diez voluntarios cruelmente asesinados. Cuando les pones cara a toda esta injusticia el miedo se vuelve terror. Como el universo siempre conspira de forma extraña, mientras intercambiaba mails con J. sobre este asunto, B., desde Suecia, me manda un mail que hemos recibido desde una ONG de Cisjordania dándonos la bienvenida y apoyándonos en todo lo que esté en sus manos. Lo cierto es que cuando leemos noticias sobre el gran conflicto que existe en esa zona uno se siente impotente, sobre todo ante la idea romántica de viajar hasta allí para hacer sonreír a un puñado de niños. Sin embargo, creo que no se trata tanto de esa idea romántica como de observar in situ todo lo que allí ocurre. Concienciar forma parte de nuestro trabajo, no solo del horror del hambre, de la pobreza extrema, de la sinrazón de la muerte injusta, sino también de situaciones políticas y religiosas que enturbian el panorama de paz irreductible al que toda la humanidad estamos abocados. Esa idea es la que me fortalece. Contribuir a la paz con un gesto, por muy pequeño que sea. Contribuir a la paz con una sonrisa. ¿Qué hacer? ¿Qué es más noble para el corazón?

Estimada B.,

Estaba leyendo correos de gente que me escribe a diario y de repente he mirado al cielo y he visto esa luz de estos últimos días de agosto que presagian el fin de un verano que nunca olvidaré y el principio de un otoño que espero sea inolvidable. Y he sentido el impulso de escribirte, a sabiendas de que quizás no leas este mail hasta tu vuelta. O mejor aún, he sentido el impulso de abrazarte, de mirarte a los ojos, de ver tu sonrisa de niña traviesa atravesada por un mar de emociones y un puñado de vida. Hacía tiempo que añoraba tener presente el recuerdo de alguien así, sentir la calidez de un alma capaz de abrazarte durante horas sin pedir nada a cambio, sin esperar nada a cambio.

Estas en Suecia caminando por alguna isla y repasando con tu mirada tantos y tantos recuerdos… Quizás en este viaje te estés despidiendo de un pasado que ya termina para enfrentar un futuro nuevo, un futuro esperanzador y espero que feliz, muy feliz. Algo extraño revolotea por mi estómago soñando, imaginando, deseando con fuerza que quizás yo pueda estar ahí, en ese futuro nuevo. Déjame que lo sueñe, mientras te despides. También yo me despedí en Oxford, quizás con unos meses de adelanto, del Reino Unido, de ese lugar donde empezó algo que nos separó durante algún tiempo pero que ya terminó. Y por eso ahora me siento tan libre y tan en paz, con ganas de que vuelvas para abrazarte y desearte con amor sincero y pasión ardiente.

Deseaba escribirte, deseaba abrazarte, y lo he hecho. Ha sido con estas palabras… Vendrán otras, porque son muchos los abrazos que deseo compartir contigo…

Gracias por hacerme vivir esta historia…